窗外雪（求月票求打赏！） (第2/2页)

“那我到底在哪儿。“他说，“是活着还是在死了。“
　　
　　“在等着。“陆野说，“等着我。我从一九八九年走来，走到六十四岁，走到四月十七，走到那口气断了。然后我从那边过来找你。你在这边等着。我们现在碰上了。碰上了就不用分谁先谁后了。“
　　
　　南庄站起来。陆野也站起来。两个人并肩站在坡上，看着那十二株花椒树。风把花吹得簌簌响，像有人在翻一页永远翻不完的书。
　　
　　“那我们接下来怎么办。“南庄说。
　　
　　陆野转过头看他。阳光在他眼睛里跳动，那两簇炭烧得正旺。“不怎么办。就待着。待到花谢了，待到果红了，待到雪下了，待到下个五月。然后接着待。“
　　
　　“永远？“
　　
　　“嗯。永远。“
　　
　　南庄想说这不就是死了么。但他没说。因为他低头看了看自己的手，看了看坡上的花，看了看陆野脸上那道干净的、没有老年斑的皮肤。这不是死。死没有这么暖。死没有花椒叶的辛香。死没有左手里这根活着的骨头。
　　
　　“行。“他说。
　　
　　陆野笑了。这次是真笑，嘴角咧开的那种，露出一排整齐的牙齿，白得晃眼。“你说了行。那就不许反悔。“
　　
　　“我什么时候反悔过。“
　　
　　“二十七年前你说过不让我碰你那只手。第二天就让我碰了。“
　　
　　南庄哼了一声。声音在空气里散开，和着花椒花的香气一起飘向坡下。他忽然觉得轻松。不是那种卸下重担的轻松，是那种根本就没有担子的轻松。六十四年的疼痛，二十七年的伤残，十一个月的溃败，三天前的濒死。全都留在一九八九年之后那个方向上了。这里没有那些东西。这里只有五月。只有花。只有面前这个人。
　　
　　他们并肩往坡下走。不是六十四岁那种互相架着的走法，是年轻人的步态，步幅一致，节奏轻快。走到院子门口，南庄停下来，回头看了一眼坡上的树。
　　
　　白色的花瓣还在落。一片落在门槛上，没化。不是雪。是花。永远不化的花。
　　
　　他跨过门槛，走进院子。灶台上的锅盖掀着，里面是排骨汤，冒着热气。炕桌上的草纸摞得整整齐齐，十七只纸鹤排在旁边，翅膀不再歪斜，脖子不再扭曲，一只只昂着头，像一群准备起飞的鸟。
　　
　　他走到炕边，坐下来。陆野在他旁边坐下，右腿自然地弯曲，没有拖，没有骨盆歪斜的停顿。他伸手从炕桌上拿起那根白发，放在掌心看了看，然后搁回原处。
　　
　　“你的。“南庄说。
　　
　　“嗯。留着吧。“陆野说，“证明我来过。“
　　
　　“你不是一直在这儿吗。“
　　
　　“我是。但那根头发是六十四岁的我掉的。是那个快要烂透了的我留下来的东西。我想让你知道，那边那个我也走过来了。不是只有你一个人在等。“
　　
　　南庄沉默了一会儿。他伸手拿起最上面那只纸鹤，那只翅膀上沾着血的。血迹还在，暗褐色的，嵌在纸纤维里，像一枚印章。他把纸鹤放在掌心，用左手拇指摩挲着那滴血。
　　
　　“疼吗。“陆野问。
　　
　　“不疼。“南庄说，“早就不疼了。“
　　
　　“那就好。“
　　
　　陆野躺下来，右侧卧，把右腿蜷在胸前。姿势和六十四岁那个四月十七的夜晚一模一样。但这次不是因为疼，不是因为起不来，是习惯。是刻在骨头里的习惯。南庄在他旁边躺下，面朝他。两个人之间隔着一拳的距离，不近不远，刚好能感受到对方的体温。
　　
　　“南庄。“陆野说。
　　
　　“嗯。“
　　
　　“十七封信。一封不少。但你不用一封一封读了。我讲给你听。“
　　
　　“讲什么。“
　　
　　“讲五月十二。花开了三朵。白色。六瓣。边缘有缺刻。像你左手那道疤。风从坡上过来，花在抖。我想你。“
　　
　　南庄闭上了眼。他听见陆野的声音在耳边响着，不是从空气里传来的，是从左手那根骨头里传来的，是从地底下传来的，是从那株埋了一千多个日夜的木头里传来的。声音里带着花椒叶的辛香，带着排骨汤的热气，带着火塘里炭火的噼啪声。
　　
　　他睡着了。不是那种濒死的昏沉，是年轻人那种沉实的、不做梦的睡眠。醒来的时候，阳光从窗口照进来，落在他脸上，暖的。陆野在他旁边睡着，呼吸平稳，嘴角微微翘着，像在做一个不复杂的梦。
　　
　　他坐起来，走到门外。坡上的花椒花还在开着，白色的花瓣铺了一地，像雪，但比雪暖，比雪香。他蹲下来，捡起一片花瓣，放在掌心。花瓣上没有雪的那种冰冷，是活的，是热的，是从泥土深处传上来的那种热。
　　
　　他想起六十四岁那个冬天，他站在门槛外面，陆野站在门槛里面，中间隔着一道木板的厚度。现在没有门槛了。没有六十三和六十四年的光阴。没有二十七年和三十一年和一辈子的距离。只有五月。只有花。只有两个人。
　　
　　他站起来，走回屋里。陆野醒了，正坐在炕上看着他。阳光从背后照过来，把他整个人镶了一道金边。但眼睛里的东西不是金色的，是深色的，像泥土，像树根，像那棵埋在土里的微型花椒树的颜色。
　　
　　“回来了？“陆野说。
　　
　　“嗯。回来了。“
　　
　　南庄走过去，在炕沿上坐下。陆野伸出左手，碰了碰他的左手。两根食指相碰，发出一声极轻的叩响，像两颗石子在深井里相撞。
　　
　　“南庄。“
　　
　　“嗯。“
　　
　　“我守住了。“
　　
　　南庄看着他。看着这张二十六岁的、干净的、没有老年斑的脸。看着这双眼睛里那簇烧了三十一年的炭。他伸出右手，碰了碰陆野的脸颊。指尖传来的温度是活的，是人的，是属于这个五月、这片坡、这棵树、这个人的。
　　
　　“我知道。“他说。
　　
　　窗外，花瓣还在落。一片，又一片。像时间在走。像生命在走。像某个写了开头、写了十七封、写了六十四年、终于写完的故事，在最后一页上画了一个句号。
　　
　　但句号不是结束。句号是种子。埋进土里，长出根须，缠在一起，分不开的那种。
　　
　　南庄靠在陆野肩上，闭上了眼。风从坡上过来，带着花椒花的香气，裹着两个人，像一件永远不会脱下的外衣。
　　
　　五月还长。但他们有的是时间。
　　
　　而在另一个方向，一九八九年之后的那个世界里，坡下的院子里，炕上的南庄停止了呼吸。左手搁在两人之间那片席面上，掌心朝上，里面搁着那枚铜扣，和一瓣新鲜的花椒花。邻居三天后才发现的。推开门的时候，屋里没有异味，火塘是冷的，但炕上还留着余温。南庄的脸上没有痛苦，嘴角微微翘着，像在笑。
　　
　　邻居把他葬了。葬在坡上，葬在那十二株花椒树旁边。没有墓碑，只在土堆前搁了一块石头。第二年五月，坟头的土里钻出一株花椒树苗，叶子是三裂的，边缘有锯齿，和南庄左手那道旧疤一模一样。
　　
　　而那十二株老树的花，年年开得比往年都盛。白色。六瓣。边缘有缺刻。碎的，白的，带着刺。但是香的。
　　
　　像他。像陆野。像他们两个人，在树里，在土里，在时间之外，永远分不开。